A raíz de un post que hice en Facebook a cerca del evidente desapego humanitario que sufre la élite regente mexicana (si les interesa, lo pueden leer, es público), un amigo,  comenta sin más “Marcha ahorita a las seis, sale de la gasolinera La Estrellita a el Municipio. Ahí nos vemos.” No era solo una invitación, era una incitación; algunos ya están hartos de esos activistas de sillón. Sonreí, obvio tenía que ir. Una marcha simbólica de algunos cientos de metros, ni siquiera era algo extremo como cruzar de punta a punta el pueblo, haciendo viacrucis por todas las gasolineras. Era gente inconforme reunida. Un grupo satisfactoriamente heterogéneo; jóvenes empujando bicicletas, chicos con perros, gente de traje, gente con sombrero,  unos que parecía salieron del gimnasio (o usaron la caminata como cardio), familias completas. Fue algo muy civilizado, muy tranquilo. No tomaron las gasolineras y despacharon gasolina gratis, ni vandalizaron ni nada. Fue una marcha. Punto. En el altavoz se oigan las rimas de siempre: El pueblo unido jamás será vencido, no al gasolinazo, Peña ladrón, no nos dejaremos

unidos venceremos y etcétera. Agradecían la presencia de los presentes (permítanme la redundancia) e incitaba al público a hacer actos de desobediencia civil (sin ceder a provocaciones o violencia),la consigna es hacerles ver nuestro descontento con el manejo de los recursos y del país, no dejar todo listo para la grabación de la nueva temporada de The Walking Dead. Un señor me soltó una confidencia: «Ya a nadie nos gusta andar en bici. Un ratito está suave, va al parque, se la presta uno al chamaco, da vueltas y ¡ámonos! a la casa.  Pero ya traerla pa´ todos lados ¡Nombre! ya cansa. Las rodillas... Y luego uno viejo, y que trabaja hasta casa de la... usté me entiende, ¿verdá? Llega uno empapado... Obvio, ya no la presta uno, porque es el transporte de uno, y luego hay que comprar otra... pal chamaco, pa que…

Desde que agarró velocidad, el vestido no dejó de arremolinarse en todas direcciones; destapando lo que tenía que tapar y tapando lo que no debía cubrirse (como la cara). Lo bueno es que debajo traía el traje de baño. Sin embargo, fue una odisea anudarlo, acomodarlo, alisarlo y meterlo debajo de las piernas. Volando como si quisiera emular a una Marilyn Monroe (pero sin querer aprovechar el gesto coqueto). Podría decir que esa sería la única queja de mi parte respecto del viaje con Del Mar Charters… eso y beber mientras la lancha está en movimiento acelerado, pero no nos adelantemos. Fue un jueves que Sami pasó por mí poco antes de las 8:00 am. En lo que pasábamos por café, nos registrábamos, esperábamos a sus amigas y todo el asunto, daría la hora de la salida: 8:30 aproximadamente. Después del papeleo de rigor en la oficina de Del Mar Charters, ya nos esperaba Oscar, el capitán, que nos invitó a cruzar a las oficinas de Fonatour para pasar al baño. —¿El

barco no tiene baño? — Pregunté alarmada. Lo lamento, pero a esas horas, normalmente no pienso mucho lo que digo (y obviamente lo que uso). Estaba acostumbrada al viaje de bebida constante y velocidad crucero, que nos toma unas tres, cuatro horas en llegar a la Isla San Jorge. La reflexión de esa matemática; de todo ese tiempo sin baño, causó un ligero estrés en mi vejiga. —¡Claro que tiene baño! Solo que es pequeño, y esto es por comodidad. Tenemos tiempo. — contestó con una sonrisa de desenfado. La gente madrugadora goza de esa singular vibra enérgica de que parece que el mundo les hace los mandados. Y ya pasado el susto, seguí dándole sorbitos a mi café. Yo no sabía que íbamos a ir en un bote rápido. Honestamente me imaginé en el catamarán con rejita. A una velocidad tranquila. Me pondría una playera y rebotaría…

Es una tradición en Rocky Point 360, que cuando es cumpleaños (o algo que festejar) se celebre con algo tranquilo en el Capone´s (Al Capones), y tampoco es ningún secreto, que ya Dave es buen amigo. Siempre un detalle, una rebanada de pastel, un trago, o un platillo para probar especial para el festejado… Sin embargo, en esta ocasión, celebrando a Plinio, fue un tanto más interesante: caímos justo en una selecta (por no decir íntima) degustación de vinos. Dave, en el lugar de la esquina, con sus amigos (y compañeros de pesca), con varias botellas en la mesa, platicando, descubriendo algunos vinos buenos y no tan caros que había encontrado. Según dijo, ya era hora de que cuando los comensales pidieran vino, tuviera más opciones que el vinagre de siempre (que no es que esté malo, no, pero ya probando las novedades, el confiable llamado “el de siempre”, quedó relegado casi casi a vino de cajita). Que siempre lo había querido hacer, pero por alguna razón no había pasado. Y ahora convergieron

las fiestas. En la otra esquina, estábamos nosotros con nuestras cervezas, un guacamole y pizza, cuando Dave puso sobre nuestra mesa las primeras dos botellas y luego otras dos. «Yo sé que a las mujeres les gusta el vino» y sirvió dos copas «quiero que prueben ¿quién más quiere? Todos ¿verdad?» y mandó al mesero a traer más copas. Y así, con esa ligereza, ya estábamos dentro de la cata. Puso a enfriar unas botellas, nos dijo que refrescáramos las copas con un hielo (y luego lo tiráramos) y empezó con vino Blanco, chardonay, luego un Merlot & Sangiovese, un Pinot Noir y terminamos con un Chianti. Con opción de refill (por si no habíamos degustado bien). Cada uno con su respectiva explicación, seguido de la opinión de cada uno de los presentes. Ustedes disculparán el maridaje, pero las circunstancias no estaban para ponernos exquisitos; fue sorpresa,…

Hace algunos años (tres, creo) Cristina Rascón llegó a Peñasco para dar un taller por unos días y se quedó por unos cuatro meses. El ambiente le atrajo y se quiso empapar de él lo más que pudiera. Ahora en la edición de septiembre del National Geograhic Traveler Latinoamérica, sale un artículo con respecto a Puerto Peñasco y ella lo escribió. Una mezcla de ambiente frío, melancolía y descubrimiento. Desde el punto de vista de una escritora que desea ser lo más fiel posible a su memoria, sin dejar de lado las licencias que esta profesión tiene (pues, lo que ella recuerda como Fremont, es en realidad la famosa Calle 13). Aquí nos conocimos y nos hicimos amigas. Literariamente le debo bastante (por lo menos los ánimos de seguir adelante). Por otro lado, para ilustrar el artículo, tenemos las fotos de nuestros fotógrafos; Ariel González, y Edwin Peraza; hicieron su selección y las enviaron: vibrantes y misteriosas, de una intensidad que no parece que fuese invierno (pero créanme, lo es; el verano es tan

caliente que salir a tomar fotos es un suplicio). No es por presumir, pero las fotos de Ariel se han visto millones de veces, y no lo digo por la gente que visita nuestra galería, no, sino en otros medios digitales e impresos, incluso muchas que ni siquiera sabían. Sus fotos han estado en muchas publicaciones, posters, diseños y videos publicitarios… Es un fotógrafo hecho y derecho, con millas y millas de negativos revelados y otros tantos teras en producción digital. Y no, no se ha dejado entrevistar por mí. Si lo conocen (o lo conocieran) sabrían que ese tipo de cosas a él le causan gracia y no las toma en serio. Ahora bien, Edwin Peraza, el más reciente miembro del equipo, y fotógrafo con un ojo clínico para el click justo, que no se le va una. Sus fotos alimentan nuestro Instagram y galerías,…